Roman
Мы себя рисуем мелом. А углём сердца и души. Под оптическим прицелом. Слов мозги и песен уши. Киноварью яркой, липкой. Сердце утром захлебнётся.
Если б не жила Ты так далёко, Я бы всё равно Тебя придумал. Мне принёс бы ясноглазый сокол, Оброз Твой на крыльях, и Тебя. Я бы, всё равно попал в тот
Люб тебе весенний тёплый вечер?У излучин небольшой реки.Где судьбою путь наш был отмечен.И удили рыбу рыбаки. Думаю, что ты не позабылаНесказанно – трепетную дрожь.
Стынет сердце от ухода друга. Его образ в памяти в памяти пылится. Наша, в прошлом, лучшая подруга. По ночам приходит в дом, и снится. Даже, если мы давно другие.
Цветёт сирень на краешке стены.И лето, однозначно, взято в рамки.Мелькания людишек, так смешны.В желании из грязи — прямо в дамки.
Куда уходят ночью облака? Тепло весны девается куда то. Дождь падает, и хлещет по бокам. Врываясь в опустевшие пенаты. Туда, где его прыть совсем не ждут.
Кто сказал, что я стихи забросил? Про любовь, как раньше, не пишу. Променял предутренние росы. На снега и жизнь не ворошу. Ты не верь. Я всё ещё такой же.
Есть в голосе твоём… и тихом доме! Неистовой надежды чистота, Живущая, как мысль, в благой истоме, Творящая, живую боль — с листа.
Каждое утро встаю.Ни свет ни заря.Сон спускается в низ,А вверху фонариО любви говорят. Улетают слова.Я не слышу их суть.В корень зри.Эйфорический гулИздают фонари.
Ветер слёту поднёс одеяние. Тучи белые, чёрный исход. И ревнивое молний сияние, Разнесло весь кирпичный завод. Мы сидели с тобой под обломками, Из большой
Пока нет дороги тоске.Стихов не дописан наш томик.Ваяем на зыбком песке,Любви нашей карточный домик, По линиям розы ветров.Из чувств и из грёз совершенства.
Из дома вышел капитан Не спал, не ел, не пил, Собрал свой старый чемодан. И далеко уплыл. С тех пор прошло не мало лет. Невесты подросли.
Звучит капель, сиреневым манком. И с каждым звуком, звон её милее Как будто под скрипучим башмаком. Родился голос, тоненькой свирели. Скрипит башмак, вибрирует свирель.
Как хочется в такие города. Где из вагонных парков, безупречных. Выходят рано утром поезда. И едут, к своим станциям конечным. В них прошлое забыто до конца!
Почему в любви не всё так гладко?И куда уходят всплески чувств?По прямым, касательным, к загадкам?К древним сферам царственных искусств?
Хлеб должен быть только белым.А икра может быть и чёрной.Соль должна быть окаменелой.А солянка, конечно сборной. Суп харчо с очень горьким перцем,А бифштекс
Как быстротечна жизнь.Услышь меня прохожий.Куда ты так спешишь!Постой! Остановись!Ты суматохой дней,Как улей растревоженИ оглянуться сложно.Куда уходит жизнь?
Я знаю, что не гоже королю, На отмашь бить, своей рукою — Даму, Которую, я сильно так люблю, Что грусть, от боли навевает драму. Но Карты розданы
Юсупов, Петров и Васильев,татарин, чуваш и мордвин.В купейном вагоне не спали.За всех отсыпался грузин. Юсупов был старый и лысый.Петров был Юсупову сын.
Кто то где то, Шёл куда то. С кем то Выпил по сто грамм. И никто его не видел, И никто его не знает. Потому. что этот кто то, Знать не знает, Кто он сам.