Вне рубрик
Люб тебе весенний тёплый вечер?У излучин небольшой реки.Где судьбою путь наш был отмечен.И удили рыбу рыбаки. Думаю, что ты не позабылаНесказанно – трепетную дрожь.
Стынет сердце от ухода друга. Его образ в памяти в памяти пылится. Наша, в прошлом, лучшая подруга. По ночам приходит в дом, и снится. Даже, если мы давно другие.
Куда уходят ночью облака? Тепло весны девается куда то. Дождь падает, и хлещет по бокам. Врываясь в опустевшие пенаты. Туда, где его прыть совсем не ждут.
Есть в голосе твоём… и тихом доме! Неистовой надежды чистота, Живущая, как мысль, в благой истоме, Творящая, живую боль — с листа.
Звучит капель, сиреневым манком. И с каждым звуком, звон её милее Как будто под скрипучим башмаком. Родился голос, тоненькой свирели. Скрипит башмак, вибрирует свирель.
Как хочется в такие города. Где из вагонных парков, безупречных. Выходят рано утром поезда. И едут, к своим станциям конечным. В них прошлое забыто до конца!
Почему в любви не всё так гладко?И куда уходят всплески чувств?По прямым, касательным, к загадкам?К древним сферам царственных искусств?
Как быстротечна жизнь.Услышь меня прохожий.Куда ты так спешишь!Постой! Остановись!Ты суматохой дней,Как улей растревоженИ оглянуться сложно.Куда уходит жизнь?
Я знаю, что не гоже королю, На отмашь бить, своей рукою — Даму, Которую, я сильно так люблю, Что грусть, от боли навевает драму. Но Карты розданы
Лунный свет ложится на дома ,Сквозь ветра и синие туманы.Свет струится, исчезает тьма,Люди ищут путь, как капитаны. Этот путь из терний и обид.
Надежды вечное тепло! Оно ни в чём не виновато. Что наше счастье утекло, И нас рассеяло куда-то. А может, это к нам судьба, Не очень-то и благосклонна.
Так уж ведётся, так и бывает. Наши дорожки не совпадают. Я выхожу на дорожку, как будто. Ты здесь была уже пасмурным утром. Я выхожу и встречаю другую.
Я ходил не к одной гадалке.Просвистел на ветру добро. Как хотелось душою жаркой. Жить загадками карт торо! И отдать, как в известной драме.
Курок в руке. Какая сила в нем. Ты фокусница. А щелчёк — приём. А наша жизнь скучна, И не легка. Ты крутишь мне Железом у виска. А знаешь что, Ты
Ещё течёт ручейИ твёрдости не зная,Трепещет каждый шагРаздумьями шурша.Ещё дрожит душа.Она как прежде рада.Ещё есть счастья знак.Но о любви не надо!
Есть за Киевом маленький дом…. И такой не приметный на вид. Стены, крыша и окна путём. Он в саду одиноком стоит. Как рвалась ты порою сюда.
Нежными мазками, и с любовью.Трепетом души и рук точённых.Жёлтой охрой, киноварью крови,Написал художник двух влюблённых. А любовь над городом парит.
Кто эти две крутые дамы,Что ходят день и ночь за нами.От их капризов и виныМогли мы быть не рождены.Но мы живём и здесь и там.Две дамы ходят по пятам.
Висят над городом дожди, И дух, печалью одолели. Винить их ты повремени. От роду нет им и недели. Висят над городом дожди, Ну, что ты плачешь , в самом деле.
В Каждом сердце, не раз ты бывала! Не за грош, не за муки а даром. Ничего ты о людях не знала, Оставаясь Божественным даром. И всегда оставаясь ударом.