…пока ты там можешь, я здесь завываю волком,
вернее не волком – одной из твоих волчиц.
пока ты там множишь портреты смазливых лиц,
я в лица прохожих заглядываю без толку,
без толку стекаю воском с твоих ключиц.
счастье – когда я слышу, как в гулкой прихожей
кто-то бросает на антресоль ключи.
…пока ты там множишь, я здесь вышибаю клином
свой каменный клин, затерявшийся где-то между
сердечных артерий. и где-то в подвздошных глубинах
пытаюсь сгрести поудобней остатки надежды;
пытаюсь стать цельносердечной; такой же, как прежде.
а счастье – услышать парфюм своего мужчины
на его рубашках,
вашей подушке,
своей одежде.
…и нету причин даже думать о том, что неправильно.
я здесь завываю и чувствую волчьей кожей,
что счастье – не город, а люди, которые всех дороже;
что счастье – не шар, а экватор; не центр, а окраина.
и профиль мужской, доводивший тебя до отчаянья.
и голос мужской, доводивший тебя до дрожи.
СЧАСТЬЕ – знать, что ты есть и что ты без меня можешь.
всё остальное,
в принципе,
переживаемо.
